Ногти, заточенные под кокос, отражение в стекле книжного шкафа, он не боялся, он просто сомневался. Каждый день он делал ошибки, каждый день он исправлял вчерашние. Он боялся боли, хотя никогда её не пробовал, а если пробовал, то просто не знал, что это боль. Никто не трогал его сердце, и он никого не трогал. Ему было плохо. Ему было хорошо. И вот однажды... нет, ничего не случилось...